“他从尤塞夫那里拿过钱。”
“这我现在也可以相信了。”
威尔逊把手搭在露易丝的肩膀上说：“我对你说真心话，露易丝，我爱你。”
“这我确实相信。”他们并没有接吻。这样做还太早了一点儿，但是他们却并肩坐在这间空荡荡的房子里，手拉着手，听着秃鹫在铁皮屋顶上走来走去。
“那就是他的日记啰？”威尔逊说。
“他正在记日记的时候死的——噢，那里面没有什么有意思的事，就是些气温什么的。他每天都记录当天的气温。他这个人一点儿也没有浪漫主义气质，天晓得她看上了他什么，值得干出这种事来。”
“我看看他的日记成不成？”
“如果你想看的话，”她说，“可怜的蒂奇，他没有留下什么秘密。”
“他的秘密从来就不是什么秘密。”威尔逊翻了一页，读了读，又翻了一页。他说：“他睡眠不好日子很久了吗？”
“我一直以为不论发生什么事他都睡得像死木头一样。”
威尔逊说：“你注意到了没有，他这些讲到失眠的话都是另写的——后来加上的？”
“你怎么看出来的？”
“只要比较一下墨水的颜色就知道了。还有这些服艾维盘的记载——做得很精心、很仔细，但是首先就是墨水的颜色不同。”他说，“这不能不引起人们的思索。”